Amigos del Mago Musa

Lunes, 18 de abril de 2005

Otra vez escribiendo de día...

Buen día

Otro día que me sorprendo a mí mismo escribiendo de día.Me pregunto si no estará convirtiéndose esto en una mala costumbre.Son tiempos de zozobra y de confusión. De muchas preguntas sin respuesta, de dudas y pensamientos retorcidos. Historias que contarías a los niños
en tardes de domingo como si de un cuento de doncellas y caballeros se tratase (tipo La princesa prometida, película que recomiendo) se transforman en pasajes de un libro escrito con letras borrosas que no te permiten leer el siguiente parrafo. Y de un final que queda suspendido en el aire, como la terrible espada de Damocles pendiendo sobre nuestras cabezas (Odas de Horacio).

He sabido que otro loco conocido como Borja, al que debo encontrarle un nombre de guerra, ya conoce de la existencia de Musa en la red. Desde la ciudad elegida por diferentes mafias (rusa,china,etc.) y por famosos casposos y no, un economista que tomaba té con pastas en la fría Gran Bretaña, nos invita a encontrarnos en este lugar llamado mundo. Acepto, sabes que todo hombre capaz de haber comido en Comidas Casa Paco (situado en Calle Doctor Abelardo Mora,para aquellos que queraís jugaros la vida y carezcaís de cualquier tipo de escrúpulos) cuenta con mi respeto ad eternum.

Manuel Fitipaldi sigue en esa carrera de velocidad que emprendió una noche de profunda borrachera y grandes reflexiones mientras quemaba el embrague de su coche.Tres damas pelean por el honor de compartir lecho con tan distinguido caballero (hoy amanecí con cierto regustillo por filosofías arturicas discutidas sobre una Tabla Redonda,con muchas cervezas en el cuerpo, por supuesto).Les deseo la mejor de las suertes posibles. Fitipaldi parece ser un buen tipo.Si no tuviera tan clara la heterosexualidad de Don Manuel y la mía propia, quizás me terciase a
combatir yo también.

Sin noticias de Dalay. Mis espiritus confirman que está vivo.Quizás rozando la indigencia, quizás comiendo en comedores públicos donde sufrirá enormemente al no poder repetir el primer plato... todavía recuerdo una anécdota que quedó grabada en mi memoria: mes de mayo, un calor terrible caía sobre los que osaban salir a la calle. Tres de la tarde, el hombre místico conocido como Funky y el hombre que está escribiendo, entraban a los Comedores Universitarios.
Menú: .- cocido .- plato alpujarreño .- peras en almíbar.
Nos sentamos a comer, mientras nos bañabamos en nuestro propio sudor. Nada hacía presagiar la proeza de la que iba a ser testigo.

Terminamos el primer plato. Decidimos repetir. Yo decidí que no me comería el segundo plato. Funky terminó su segundo plato y apuró lo que quedaba de cocido en el mío. Y comenzó con el segundo. Lento pero seguro. Era como ver al mejor Induraín escalar el Tourmalet pero en
versión gastronomica. Funky no cambiaba el plato de su bicicleta, su pedaleo era incesante, mientras los demás ciclistas le miraban sin dar crédito... se comió mi plato alpujarreño. En esos momentos, 3 platos de cocido, y dos platos alpujarreños luchaban por hacerse un hueco en el
estomago de DJ. Funk, mientras unos 30º se adueñaban de las calles.
Comenzó con el postre y se cargó las peras en almíbar (dos para ser exactos). Le ofrecí las mías(otras dos), pues en esos momentos fuí consciente de que se estaba escribiendo una página en la historia de los comedores universitarios, en esos momentos se fijaba una marca invisible, un antes y un después...
Se las terminó. La leyenda estaba naciendo... pero no era suficiente. Ese almíbar no podía ser desperdiciado, qué dirían los de la cocina si después de la proeza de la que estaban siendo testigos, el almíbar quedara como testigo mudo de aquella batalla. El silencio se adueño de los comedores, como en las viejas películas sobre vaqueros, era el desafío final. Funky se bebió los dos tazones de almíbar. Nos acercabamos a las cuatro de la tarde. 3 platos de cocido, dos platos
alpujarreños, dos bollos de pan, 4 peras en almíbar y dos tazones de almíbar, acompañarían al Dalay de regreso a su caverna.Aquel día el hombre conocido como Dalay rozó la indigestión, y nació el mito de Chapata-man.


En estos días también he podido comprobar lo miserable que puede llegar a ser el hombre para consigo mismo y para el resto de sus congeneres. Nadie jamás debería beber solo delante de la barra de un bar celebrando su cumpleaños, salvo que voluntariamente decidiera hacer eso.Nadie que haya invitado a los que cree sus amigos a su fiesta, debería encontrarse allí solamente con su terapeuta ocupacional y con una amiga de este(gracias,Inma). De nada me sirven dos carreras universitarias cuando las preguntas hacen referencia al alma de gente que no es capaz ni siquiera de tomarse una cerveza con otro ser humano que te llama amigo.

Agradezco el comentario a Caballo Loco. Respaldo sus teorías expuestas en su comentario. Animo a todas las chicas a que lo leaís. Hoy hablaba contigo sobre una noche fría, húmeda como el malecón del puerto, donde intentaste rescatar nuestras almas de la locura, toda una ciudad viviendo la noche con alcohol y/o drogas, riendose, pagando entre 6 y 10 euros por entrar al antro, perdón, discoteca de moda, y el hombre conocido como DJ, y el propio Musa, antes de haber tenido la Gran Revelación (que el tanga de hilillo sería la moneda del futuro) buscaban cartelillos por las farolas, muros, paradas del autobus, etc. Era demasiado tarde. Quizás en algun lugar, alguien que decidió convertirse en estatua de sal, antes que disolverse en el oceano de locura que le ofrecía la vida, mira en las paredes buscando un cartelillo o al
cruzarse con una monja recuerda aquella tarde en la que charlar sobre Dios fue de las cosas más divertidas que le habían sucedido.Y en otro lugar, unos ojos azules miran en el retrovisor de un deportivo, buscando en el pasado a un tipo que no fue capaz de coger un bus patapalo... otros tiempos, viejas batallas ya perdidas.

Reflexiones finales... mañana martes, comienza mi semana laboral. El viernes grandes Magos, grandes hombres, volverán a verse las caras bajo la música triste de un tipo llamado Ismael Serrano al que (perdoname,Kopita por lo que voy a decir) le dijimos que ya teníamos plan para salir aquella noche, tras un concierto en el Auditorio Manuel de Falla en Almería. Muchos sueños quedaron en la My West ( o como se escriba). Esta vez estaremos más atentos :)

Solo un último interrogante... ¿llegará la Gran Ola?

P.D. Citaré hoy a Quevedo :
"El amigo ha de ser como la sangre, que acude a la herida sin esperar que la llamen."

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