http://musa.bitacoras.com Amigos del Mago Musa es-es http://musa.bitacoras.com/archivos/2005/07/08/sigo_vivo
Buenas a todos y todas

Después de muchos días y semanas sin escribir me decido a ello. No hay excusas, la única que os queda es decir "es que Musa está meditando". Desde mi última aparición pública (en la feria con mi encuentro "curioso" con el mundo del regueton), han sucedido bastantes cosas que los espiritus pasan a narrar a través de mis palabras.

Caballo Loco encontró su camino. Me alegro enormemente por varios motivos. El más importante es porque necesitaba trabajar,la mendicidad asomaba demasiado por la ventana.Lo siento también por aquellas empresas que no vieron lo evidente,el interés,el esfuerzo, y todas aquellas virtudes que atesora este guerrero. He de decirte algo
que te sorprenderá gratamente... cuando usted y yo nos conocimos, grabé en mi memoria a un tipo que usaba gorro hasta en casa (el frío que no lo llevas bien, un tipo de sangre caliente) y que tenía un Mac, leía el Le Monde Diplomatique, y estaba matriculado en Escritura China.En uno de esos arrebatos de locura tan frecuentes en nosotros
me escribisté varias cosas, probablemente sin sentido como a veces sucede con los genios que hablan, escriben, piensan o actuan de tal modo que para el resto no resulta comprensible, y de paso, una chica que estudiaba en clase conmigo, me pidió que escribieras su nombre ... el otro día, acompañado de Jorge, me crucé con ella, y nos
paramos a tomar algo. Saliste en la conversación y me dijo que en su habitación presidiendo su cama, tenía enmarcado un cuadro ... su nombre en chino :) Amigo Caballo Loco,esto demuestra varias cosas, la locura propia, la ajena, el interés por Oriente más allá
de las tiendas de zapatos baratos que están hundiendo el mercado nacional, de tangas, en su versión hilillo, que te regalan cuando compras en sus tiendas y vas acompañado de chicas (supongo que será una maniobra para favorecer el sexo como deporte nacional),
y de otros productos manufacturados en alguna fabrica oscura, ubicada en sotanos donde la luz del sol muere mucho antes de llegar; un interés que personalmente estoy encauzando hacia el conocimiento del tai-chi, la meditación zen y las lecturas de
Confucio. Sí, probablemente esto acentué aún más mi estado mental y social :) Cogisté la Gran Ola, disfruta de tu tabla y de ese paraíso que estás construyendo en ese infierno que es Madrid.

El Hombre Místico conocido como D.J. sigue sin dar señales de vida. Al menos ahora cuenta con la presencia de sir George, que siempre está dispuesto a hacer cosas nuevas, jejeje... vale, en un sentido clásico lo de cosas nuevas (no es contradictorio,aunque pudiera parecerlo).El Hombre Místico ha decidido centrar sus fuerzas en opositar, en
convertirse en un funcionario, en un tío que goze de hora del desayuno, de días de asuntos propios, y que tal y como andan los chavales hoy día probablemente tenga que jugarse la vida navaja en mano, en algun instituto en la periferia urbana.De todos modos tiene razón en que los buenos trenes pasan pocas veces y ya que está
en el andén con un billete hacia ningun lugar, puede ser una opción intentar coger ese último expreso de medianoche. Animo, lo peor es quedarse sentado viendo como otros se lanzan a trenes y tú aun piensas el billete que quieres llevar en el bolsillo.

Noticias me llegan de otros guerreros. Algunas que no entro a comentar porque lo haré con los propios interesados. Los espiritus me dicen que el señor Fitipaldi ya tiene ordenador y que se dispone a conquistar a damas virtuales a traves de la Red. Hace tiempo casi en los albores de la Red se hablaba de autobuses patapalo, de los famosos mails del lunes, que se escribían un domingo para que esa persona los leyera a primera hora :) Otros tiempos, viejas batallas ...

Siguiendo con mi repaso a estos tiempos ya gastados, comentar que visité un lugar bastante "peculiar" ... "El palacio de la música", lugar de encuentro de la segunda y tercera edad de Granada. La media debe de rondar los 45 o así, con excepciones de veteranas muy veteranas.
Un sitio donde llevar calcetines blancos de algodón con raquetitas cruzadas (el otro tipo sería nivel doble raya) bajo el pantalón negro con zapato, y camisa abierta mostrando el vello del tórax y casi el del abdomen, donde relucen medallas de oro de la Virgen de algun sitio,con
la cabeza de Cristo y un cordón también de oro que podría romperte el femur en dos.
Las "puretas" (término máldito en dicho lugar, algo así como nombrar a Felipe Gonzalez en casa de Aznar después de comer) van bastante mejor que sus acompañantes masculinos, pero en general
hay de todo. Conforme entrabamos a ese mundo, ví que dejabamos toda dimensión anteriormente conocida por
nosotros y que comandaba a un grupo de valientes, dispuestos a enfrentarse al mundo presumiblemente hóstil que los/as puretas podían ofrecernos Allí ví a Sir George,acompañado de su dama, a Modesto,
que ya había toreao en esa plaza y que sabía que espada usar para entrar a estoque, a Maganto con su tranquilidad habitual (1,90 y tantos y un peso de tres cifras, te dan esa tranquilidad facilmente), a otro guerrero extraño pero que podría servir de rehén y a mí mismo.

La noche transcurrió bailando con una orquesta de fondo, con señoras que se rozaban con nosotros, con bastantes tipos con cubatas en las manos que nos miraban recelosos de ver como una nueva remesa
de carne fresca aún , aunque envasada en condiciones cuestionables (que gran metafora, que gran metafora) hacía que los precios del mercado se encarecieran... sé que todos esperaís detalles morbosos como edades, el tipo de ropa interior que usaban (ambos sexos, que resultaría interesante hacer un estudio sociológico ... no descarto hacerlo), postizos como pelucas, dentaduras, ojos, etc... como soy un
caballero no entraré a narrar nada más que lo dicho. Os recomiendo que visiteís el lugar, eso sí, una vez nada más y que nada de lo que hagaís o veaís os influya ... que ese tunel que separa el mundo
conocido, el mundo por debajo de los 45, os devuelva a la claridad :) Quizás regrese algun día, dentro de unos 20 años o así (tengo 26 jejejeje).

Toca final de curso... esa chica maravillosa a la que tengo la suerte de tener por hermana, sigue en su habitación, como Aníbal con sus elefantes... ya está "ad portas" del final, y aunque con muchas
batallas en las espaldas, aún con fuerzas resiste en pie.Ánimo, mañana exactamente, terminará todo por este año y solo te quedarán otros cuantos años para hacer aquello por lo que peleas cada día.

Me voy despidiendo... cierro un ciclo bastante agitado, toca pasar página en este libro que es la viday volver a escribir en páginas nuevas. Con muchas más cosas que contar que las contadas, me retiro,
aun sabiendo que volveré, no digo cuando, porque la puntualidad no es uno de mis fuertes. Me despido de todos los que visitaís al Gran Musa. Por cierto, en breve añadiré algo que he esperado tiempo para colgar.

Que los espiritus de la razón guíen vuestros pasos (por cierto, debería ser telepredicador o algo así)

Citaré para despedirme a Wilde

"Cualquiera puede simpatizar con las penas de un amigo, simpatizar con sus éxitos requiere una naturaleza delicadísima"

Dedicada a Caballo Loco, porque tus batallas a fin de cuentas, son las nuestras.
































]]>\n http://musa.bitacoras.com/archivos/2005/05/26/tiempo_sin_revelaciones Jueves, Corpus, 14:41

Saludos a todos, allá donde esteís, allá donde queraís marchar...

Tiempo sin escribir. Lo sé, reconozco publicamente mi condición de vago y de ser descuidado, pero para que pedir perdón cuando no existe arrepentimiento, cuando no hay un firme propósito de cambiar... sería como mentir dos veces, la primera a uno mismo y la segunda a los demás, así que me limitaré a no dar más explicaciones :) -se que me entendeís-

Estamos en tiempos de Corpus. ¿Coincidencia?. La última vez
que Musa habló al mundo, las Cruces tocaban a su fin.Grandes
fiestas, grandes momentos. Anoche volví a ser transportado a
situaciones similares de manos de un grupo de futuras
terapeutas ocupacionales y actualmente, grandes personas.

No iba a salir a ver el mundo nocturno, a gente vestida con
trajes de gitana (o de lo que toque en el Corpus, pido perdón
por mi ignorancia),a grupos consumiendo alcohol en cantidades
masivas buscando ser miembros VIP de listas de trasplantes
hepáticos, a ver como los trabajadores del servicio de
limpieza tendrían que echar unas cuantas horas extras,
bla,bla,bla.

Pero resulta que me ví en un coche rodeado de terapeutas
ocupacionales e inyectandome reguetón en los timpanos, quizás
solo era una señal inequívoca de lo que sucedería a lo largo
de la noche.Desde este mundo virtual, prometí que acabaría bailando
regueton si cierta(s) persona(s) honraban a Musa con sus
pensamientos. Evidentemente valoré la opción de hacerlo con
alcohol en mi cuerpo,más que nada para al día siguiente no
recordarlo.

Llegamos al escenario del crimen. Primera caseta en la que
entramos. Primera pelea que ví en la puerta. Mazas de madera
silenciando costillas, abriendo bocas... ¿que sería de la
seguridad privada sin tipos que guardan mazas de madera en
las mangas de sus chaquetas de piel?. Me surgen preguntas
tales como ¿que sistema de sujección permite que una maza
tipo bate de beisbol siga pegada al brazo ejecutor mientras
descarga caricias sobre aquellos que intentan entrar a esa
caseta para la que no tienen pase?, ¿crearán adicción dichas
caricias, por el número de repiticiones al minuto con el que
eran suministradas?.¿Estaríamos en casa de algun herrero, por
aquello de en casa de herrero ... ?

Estas y otras preguntas rondaban mi mente cuando de repente
una figura desgarbada se recortó en un horizonte cercano. Un
tipo capaz de abandonar California,y quedarse en las cuevas
del Albaycin con los gitanos, capaz de aprender a tocar la
guitarra y de andar descalzo con tal de alcanzar el sueño del
flamenco, la droga del cante (y no me refiero a la cocaína),
el "soma" (para aquellos que no sepaís lo que es, os
recomiendo la lectura de "Un mundo feliz" de Huxley... o
simplemente en www.google.es miraís a lo que hace referencia)
que solo el embrujo de esta ciudad parece suministrar en
dosis tan altas que te ves incapaz de dejarlo... allí estaba
ÉL ... POLLITO DE CALIFORNIA. No me lo podía creer, quizás
era víctima de una alucinación, quizás esas calcamonías de
infancia sí que llevaban droga, quizás la Cola Pitusa y los
colorantes de la bollería industrial de mis años de colegio
me estaban provocando un estado mental alterado... perono!!!, era real, tangible, fisicamente demostrable. No pude
contener mi alegría, mi entusiasmo por el Pollito de
California... ojalá hubiera sido recíproco, pero el estado
etilico de Pollito, no le hacía distinguir si estaba en el
Corpus o esperando la Gran Ola con una tabla de surf en
cualquier playa de su California natal.Doy gracias al
destino, a la suerte (si es que esta existe) por haberme dado
la oportunidad de compartir espacio y tiempo con todo un
freak como Pollito. Ya solo me quedan "Cañita Brava" y
"Pozí".

La noche siguió. Y con ella llegó el REGUETON.Momento
crítico... después de mis críticas feroces, de mis
reticiencias a ir a la Dulce Beach a compartir pistas de
baile y quemar suelas de zapatos, todo el mundo se hacia la
misma pregunta... ¿bailaría regueton?.¿me echarían de la
caseta por hacer un ridículo espantoso?.Por orden... sí, bailé. Sobrio,Sergi, sobrio. Lo confieso, bailé regueton, y me gustó la gasolina. Y no, no me echaron de la caseta :) Espero que después de esta noche pasada, queden olvidadas las dudas que se cernían sobre mi persona y
que se me levante el veto para ir con ciertas personitas a
ciertas discotecas ... (Susa, va por tí).Por cierto, la noche fue completa, cuando los Heroes del Silencio aparecieron en mis oídos. Sé que soy un nostalgico,pero que le voy a hacer.

Bueno, tras narrar todos estos acontecimientos, tocan
momentos de profunda reflexión y de dirigir los deseos de los
espiritus hacia seres concretos... sé que me consideraís un
ser extraño, capaz de bajarme un curso de coreano por emule,
pero aún no descifro bien los mensajes en cirílico, así que
agradecería que los mensajes, sean o no comprensibles, se
escribiesen en alfababeto latino.

Por cierto, he de agradecer la difusión de mi mensaje (paz,
amor y tangas de hilillo) entre las páginas de ciertos
individuos tocados por la barita mágica de la locura. Desde
mi humilde ubicación en este Universo virtual, os pido
visiteís a estos viajeros infatigables en sus moradas en la Red:

bucanerillo.bitacoras.com

colegadelavega.bitacoras.com

usuarios.lycos.es/togacom

malomax.galeon.com

winpig.blogspot.com

antoniocasas.bitacoras.com

antoniojesus83.bitacoras.com

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¿Existen las casualidades en esta aventura?. Creo que las líneas que trazan los destinos, no siempre son rectas, sino curvas, cruzadas, quebradas, rotas en momentos, cosidas a retazos de recuerdos,sueños imposibles e ilusiones que alimentan el alma que nace en un punto de un Universo de puntos infinitos, de miles de líneas que quedaron formando una madeja, donde a veces, imagino vidas que no viví, donde a veces sueño contigo aunque esté sin tí, donde a veces, tengo la certeza de que no se nada, de que el viaje no hizo nada más que comenzar y que mi caravana cruza por desiertos y mi sed es calmada por otras almas viajeras, por otros caminantes en busca de ese destino, siguiendo esas líneas con las que comencé este parrafo. Os doy las gracias por compartir alimento y bebida, sueños y fatigas en este viaje.

Dedico este parrafo a aquellos que no dejan de viajar, a aquellos que cogieron las alas de Icaro y que todos los días alzan el vuelo, aun sin despegar los pies del suelo.
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Larga vida a todos :)

]]>\n http://musa.bitacoras.com/archivos/2005/05/08/tiempo_sin_escribir 14:34 p.m.

Un domingo cualquiera. Ha pasado bastante tiempo desde la última vez que me senté a teclear sobre la luz que los espiritus arrojan sobre este mundo de tinieblas,así que ya era hora de perder un poco el tiempo,y ganar en vivencias porque como decía un paciente al que tengo mucho aprecio, recordar es vivir dos veces, pero la vez del recuerdo suele ser más dulce (o más amarga).

Pocas cosas han cambiado desde la última vez que Musa habló al mundo. Fuímos al concierto de Serrano, y como siempre, nos dejamos llevar por la emoción (al menos yo). ¿Por qué será que aquellas canciones que hablan de las miserías ajenas y también de las propias suelen gustar...?.Mi amiga Kopi cuya alma vive a caballo entre este mundo y el de sus sueños quizás no disfrutó tanto del concierto. Además, como os dije en el autobus línea 4 que nos adentraba en el Zaidin alejandonos del concierto cuando este estaba a punto de comenzar... "¿para qué quereís llegar antes.. si Ismael se ha vuelto muy comercial?".O como diría el Hombre Místico... "¿qué vas a llegar antes,5 minutos?.Llegamos a la hora en punto. No transcurrieron nada más que unos segundos cuando esa voz quebrada, vestida con las notas de una guitarra que una vez viajó al hombro y que ahora probablemente transporten otros (no,Sergio, no creo que sean ecuatorianos sin papeles) nos llevó a otros lugares, a otros tiempos y no creo equivocarme cuando digo que ir al concierto de Serrano, es una tradición, aunque esta vez, el lobo quedó en las montañas, no sé sí frías, pero cada vez más lejanas... ya practicamente no se escucha el aullido (os recomiendo "El silencio de los corderos" ... tanto hablar de lobos jejeje).

Y entre rutinas y monotonía llegaron las Cruces. Y con ellas el alcohol.Leí el otro día que se había llegado a vender un millón de litros de alcohol durante las fiestas. Basicamente, para aquellos que no conozcan las Cruces, diré que la fiesta por la que aparecieron ya no existe, y se ha sustituido por una gran macro-fiesta con su botellón, y la historia consiste en beber a cualquier hora, en cualquier sitio. Y así nos vimos,en Plaza Nueva dando abrazos a desconocidos (as, más a las "as" que a los "os"). El invento del vaso de cubata con agujero en la base por el que caía el "ber-vicio" fue un gran invento, a modo de escanciadores de sidra asturianos, Funky escanciaba el licor en la boca de extraños y en algunas delanteras de extrañas a las que hubieramos querido conocer. Y entre bebida, abrazos y comida marroquí en dudosas condiciones de higiene que el hambre hace pasar por alto, transcurrieron estas cruces. Quedamos emplazados a las siguientes.

El amigo Borja desde la ciudad que una vez gobernó Jesús Gil nos emplaza a una cita en las playas almuñequeras. Preferiblemente las nudistas, de este modo llevaré menos equipaje y en mis ojos traeré más recuerdos. Quedo pues en citarme con vosotros, locos de los números, en la costa donde Caballo Loco cree ver la Gran Ola mientras da cera ("dal cela,pulil cela"... Señor Miyagui) a una vieja... (suena fuerte, eh...), a una vieja tabla de surf. California te espera, y rubias con minifalda y más operaciones en el cuerpo que chistes malos contaba Bill Cosby,gritarán tu nombre.

Me llegan nuevas de almas errantes que vagando por las más oscuros rincones han decidido hacer un alto en el camino, en este mundo donde la única forma de gobierno posible es la anarquía.Bienvenidos,vosotros sabeís que cualquier aportación será agradecida, los espiritus también os hablan y os hacen partícipes de un estado de conciencia alterada, que os impide ir a la moda, convertiros en marionetas de la sociedad... porque el único pez que nada a favor de la corriente del río, es aquel que está muerto.

Aprovecho también para saludar a aquellos que son amigos de Musa y aún no me honran con sus letras sintiendo cierto miedo de reconocer que en mitad de tanto desvario puedan encontrar más claridad que en un día de agosto. Y que conste ante todos lo que voy a decir: si esa persona nos regala sus pensamientos quedaré en deuda con ella, y no tendré más remedio que vencer mis prejuicios y acabar bailando regueton en la Dulce Beach.Probablemente tenga que rozar la embriaguez para ser capaz de hacerlo pero me comprometo a ello.

Termino hoy mi aportación citando a Leon Tolstoi

"Es más fácil escribir diez volúmenes de principios filosóficos que poner en práctica uno solo de sus principios." ]]>\n http://musa.bitacoras.com/archivos/2005/04/21/otra_vez Buenos días...

Otra vez, escribo de día, sí, se confirma, mi trabajo comienza a condicionar mi vida, cosa que digaís lo que digaís os pasará a todos (o eso deseo). Añoro la libertad que me daba mi tarjeta de parado debidamente sellada por el INEM y maldigo la falta de dinero que padecía. La diferencia está ahora en que ya no tengo la libertad del parado ni su desesperación, pero la remuneración deja bastante que desear. Es lo que entre todos se ha logrado para el post-universitario. Dejaré esta cantinela que no tiene razón de ser.

Se acerca el momento. Mañana un tipo con pinta de fracasado y unos Calvin Klein bajo los pantalones, cogerá una guitarra y subirá a un escenario, mientras muchos ojos se posaran en su más que incipiente calvicie y desearán que tarareé palabras envueltas en una música que te emborracha en tu propia desgracia y hace que tu miseria tenga un dulce
sabor. Ismael Serrano. Antes tenía por costumbre cada vez que los espiritus me abandonaban, ponerme uno a uno sus discos, eligiendo aquellas canciones que actuaban como bombas destrozando los pocos edificios que quedaban en pie en una ciudad derrumbada.

Sé que no debería escribir lo que voy a escribir, pero no puedo almacenarlo más dentro. Anoche, un miembro del Clan OfDown se introdujo en mis meditaciones sobre el mundo de la pornografía pues esa misma tarde Caballo Loco me había dicho que los tres géneros del porno más consumidos en el país eran : .- zoofilia .- sexo con embarazadas .- sexo con mayores de 60 años ... lo cual me dio a pensar que quizás equivoqué mi vocación y debería haber montado un sex-shop.Volviendo a mis meditaciones... este espiritu me dijo que a lo lejos, cruzando llanuras y montañas, débil aún, pero fortaleciéndose por momentos, se escuchaba algo similar a un aullido... un viejo lobo miraba hacia la luna, después de haber esquivado más de mil balas, mientras galopaba hacia el encuentro del hombre con guitarra que nos vendía historias de amor y desamor. Pienso que quizás esto también es una tradición... hace un tiempo, nos encontramos unas filas más atrás ... ¿recuerdas?.

Amiga Kopi quizás la bebida haya abierto tu mente a un sexto sentido, a una percepción extrasensorial, a una clarividencia que te hizo sentir, percibir, notar,y casi palpar (esperemos que no llegues a palpar de nuevo) el pelaje del lobo, del cazador, a percibir su instinto, a saber que quizás la emboscada estaba tan cercana que ya estabamos en ella. Sí... Patricia, sí... el aullido, el lobo... sí Félix Rodriguez de la Fuente estuviera cerca, estaría gozando casi tanto como el otro Félix al revelarselo al Mago Musa.Fin de la I Revelación, versículo primero, según San Félix.

Me dicen los espiritus que Don Manuel sigue viajando hacia la cuna del mármol. Allí donde dejó su huella en forma de embragues quemados. Parece ser que ha encontrado su estrella polar o al menos, algunas estrellas donde fijar su mirada. Me alegro por tí.En la playa, Caballo Loco ha vislumbrado la Gran Ola. Y ha comenzado a darle cera a su tabla. Como en las mejores playas de California, como buen surfista toma aire pensando en como montará sobre la misma pero sabe que quizás su momento se aproxima. Si es así, me debes una cena, y no se
admite La Parra con bocatas descomunales y manteles que se han fusionado a la mesa.

Musa tiene ganas de que sea viernes.Mientras tanto ha comenzado a recuperar piezas del puzzle de su pasado. Curiosamente sin buscarlas, curiosamente,sin saber que la caja donde las guardaba estaba tan cerca.
Hoy terminaré pronto. Ya queda nada, practicamente unas cuántas horas para estar ahí otra vez. Dejabo de un escenario y en la cumbre de esa montaña que supone volver a reencontrar a seres queridos.

Los espiritus han hablado.

PD. Citaré hoy a Johann Friedrich Schiller

Sólo la fantasía permanece siempre joven: lo que no ha ocurrido jamás no envejece nunca ]]>\n http://musa.bitacoras.com/archivos/2005/04/18/otra_vez_escribiendo_de_dia Buen día

Otro día que me sorprendo a mí mismo escribiendo de día.Me pregunto si no estará convirtiéndose esto en una mala costumbre.Son tiempos de zozobra y de confusión. De muchas preguntas sin respuesta, de dudas y pensamientos retorcidos. Historias que contarías a los niños
en tardes de domingo como si de un cuento de doncellas y caballeros se tratase (tipo La princesa prometida, película que recomiendo) se transforman en pasajes de un libro escrito con letras borrosas que no te permiten leer el siguiente parrafo. Y de un final que queda suspendido en el aire, como la terrible espada de Damocles pendiendo sobre nuestras cabezas (Odas de Horacio).

He sabido que otro loco conocido como Borja, al que debo encontrarle un nombre de guerra, ya conoce de la existencia de Musa en la red. Desde la ciudad elegida por diferentes mafias (rusa,china,etc.) y por famosos casposos y no, un economista que tomaba té con pastas en la fría Gran Bretaña, nos invita a encontrarnos en este lugar llamado mundo. Acepto, sabes que todo hombre capaz de haber comido en Comidas Casa Paco (situado en Calle Doctor Abelardo Mora,para aquellos que queraís jugaros la vida y carezcaís de cualquier tipo de escrúpulos) cuenta con mi respeto ad eternum.

Manuel Fitipaldi sigue en esa carrera de velocidad que emprendió una noche de profunda borrachera y grandes reflexiones mientras quemaba el embrague de su coche.Tres damas pelean por el honor de compartir lecho con tan distinguido caballero (hoy amanecí con cierto regustillo por filosofías arturicas discutidas sobre una Tabla Redonda,con muchas cervezas en el cuerpo, por supuesto).Les deseo la mejor de las suertes posibles. Fitipaldi parece ser un buen tipo.Si no tuviera tan clara la heterosexualidad de Don Manuel y la mía propia, quizás me terciase a
combatir yo también.

Sin noticias de Dalay. Mis espiritus confirman que está vivo.Quizás rozando la indigencia, quizás comiendo en comedores públicos donde sufrirá enormemente al no poder repetir el primer plato... todavía recuerdo una anécdota que quedó grabada en mi memoria: mes de mayo, un calor terrible caía sobre los que osaban salir a la calle. Tres de la tarde, el hombre místico conocido como Funky y el hombre que está escribiendo, entraban a los Comedores Universitarios.
Menú: .- cocido .- plato alpujarreño .- peras en almíbar.
Nos sentamos a comer, mientras nos bañabamos en nuestro propio sudor. Nada hacía presagiar la proeza de la que iba a ser testigo.

Terminamos el primer plato. Decidimos repetir. Yo decidí que no me comería el segundo plato. Funky terminó su segundo plato y apuró lo que quedaba de cocido en el mío. Y comenzó con el segundo. Lento pero seguro. Era como ver al mejor Induraín escalar el Tourmalet pero en
versión gastronomica. Funky no cambiaba el plato de su bicicleta, su pedaleo era incesante, mientras los demás ciclistas le miraban sin dar crédito... se comió mi plato alpujarreño. En esos momentos, 3 platos de cocido, y dos platos alpujarreños luchaban por hacerse un hueco en el
estomago de DJ. Funk, mientras unos 30º se adueñaban de las calles.
Comenzó con el postre y se cargó las peras en almíbar (dos para ser exactos). Le ofrecí las mías(otras dos), pues en esos momentos fuí consciente de que se estaba escribiendo una página en la historia de los comedores universitarios, en esos momentos se fijaba una marca invisible, un antes y un después...
Se las terminó. La leyenda estaba naciendo... pero no era suficiente. Ese almíbar no podía ser desperdiciado, qué dirían los de la cocina si después de la proeza de la que estaban siendo testigos, el almíbar quedara como testigo mudo de aquella batalla. El silencio se adueño de los comedores, como en las viejas películas sobre vaqueros, era el desafío final. Funky se bebió los dos tazones de almíbar. Nos acercabamos a las cuatro de la tarde. 3 platos de cocido, dos platos
alpujarreños, dos bollos de pan, 4 peras en almíbar y dos tazones de almíbar, acompañarían al Dalay de regreso a su caverna.Aquel día el hombre conocido como Dalay rozó la indigestión, y nació el mito de Chapata-man.


En estos días también he podido comprobar lo miserable que puede llegar a ser el hombre para consigo mismo y para el resto de sus congeneres. Nadie jamás debería beber solo delante de la barra de un bar celebrando su cumpleaños, salvo que voluntariamente decidiera hacer eso.Nadie que haya invitado a los que cree sus amigos a su fiesta, debería encontrarse allí solamente con su terapeuta ocupacional y con una amiga de este(gracias,Inma). De nada me sirven dos carreras universitarias cuando las preguntas hacen referencia al alma de gente que no es capaz ni siquiera de tomarse una cerveza con otro ser humano que te llama amigo.

Agradezco el comentario a Caballo Loco. Respaldo sus teorías expuestas en su comentario. Animo a todas las chicas a que lo leaís. Hoy hablaba contigo sobre una noche fría, húmeda como el malecón del puerto, donde intentaste rescatar nuestras almas de la locura, toda una ciudad viviendo la noche con alcohol y/o drogas, riendose, pagando entre 6 y 10 euros por entrar al antro, perdón, discoteca de moda, y el hombre conocido como DJ, y el propio Musa, antes de haber tenido la Gran Revelación (que el tanga de hilillo sería la moneda del futuro) buscaban cartelillos por las farolas, muros, paradas del autobus, etc. Era demasiado tarde. Quizás en algun lugar, alguien que decidió convertirse en estatua de sal, antes que disolverse en el oceano de locura que le ofrecía la vida, mira en las paredes buscando un cartelillo o al
cruzarse con una monja recuerda aquella tarde en la que charlar sobre Dios fue de las cosas más divertidas que le habían sucedido.Y en otro lugar, unos ojos azules miran en el retrovisor de un deportivo, buscando en el pasado a un tipo que no fue capaz de coger un bus patapalo... otros tiempos, viejas batallas ya perdidas.

Reflexiones finales... mañana martes, comienza mi semana laboral. El viernes grandes Magos, grandes hombres, volverán a verse las caras bajo la música triste de un tipo llamado Ismael Serrano al que (perdoname,Kopita por lo que voy a decir) le dijimos que ya teníamos plan para salir aquella noche, tras un concierto en el Auditorio Manuel de Falla en Almería. Muchos sueños quedaron en la My West ( o como se escriba). Esta vez estaremos más atentos :)

Solo un último interrogante... ¿llegará la Gran Ola?

P.D. Citaré hoy a Quevedo :
"El amigo ha de ser como la sangre, que acude a la herida sin esperar que la llamen."













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